Mr. Ciak: Mad Max, Pitch Perfect 2, Lo straordinario viaggio di T.S Spivet, Project Almanac, Il nome del figlio

Ci sono film che vanno visti sul grande schermo. Quelli che sono tridimensionali, anche senza occhialini. Le magie di registi padroni del gioco e la settima arte che si fa pienamente spettacolo – senza trame, senza personaggi cesellati, senza la presunzione di cambiarti la testa. Al limite, quello che hai sulla testa: i capelli, elettrizzati. Quale titolo, quest'anno, esige una sala buia con te al centro - lo schermo che, per due ore, diventa il tuo orizzonte – se non l'ultimo Mad Max, giunto con un ritardo di trent'anni e un necessario rinnovo generazionale? Al timone, un pirata con la barba bianca: Frank Miller, uno scattante e irruento giovincello di settant'anni che, a dimostrare che i sogni di gloria non invecchiano, riprende la sua saga distopica – nata quando la distopia non era moda – e lo fa con la fantasia trascinante che ha preservato e gli effetti speciali all'avanguardia in cui, all'inizio dell'avventura, non aveva confidato. Nel 2015 i motori rombano più forte; i cieli infuocati hanno sterminate sfumature di rossi e arancioni; la notte, nel deserto, è in bianco e nero. I suoi piani originali non li ho conosciuti, ma il mondo di Mad Max – l'apocallisse di Ken Il Guerriero che si faceva realtà, con gli inseguimenti, i signori dell'universo, tutto quel sangue, tutta quella sabbia – mi è comunque stato familiare, da sempre. Vedevo cose come Doomsday e il paragone scattava. Ma, a fine visione, ho capito che gli altri titoli non sono che una copia a scopo illustrativo. Un'idea vaga di un mondo cinematografico che ha scarsa cura dell'interiorità dei suoi personaggi – bidimensionali, monolitici – ma un'esteriorità che corrompe gli scettici tanto che è prepotente. La nuova fatica del regista – ed è una fatica autentica, perché sei talmente così dentro al film da avere la fronte sudata, l'affanno – conquista pubblico e critica, e le recensioni entusiaste e il cast con grandi nomi hanno messo sull'attenti anche me. Tom Hardy avrà altri film per ricordarci quanto sia talentuoso e quante espressioni sappiano passare sul suo viso duro, qui perpetuamente corrucciato; Charlize Theron, i capelli rasati e il viso sporco, tornerà a essere icona di femminilità nel prossimo spot Dior. Ma lui pazzo e lei furiosa sono i protagonisti perfetti di un'orchestazione folle. Questa volta si corre, si picchia duro, perché se si sta fermi si muore, catapultati in un intreccio che un intreccio non è – casomai, un pretesto per dare il via a questo tripudio di spettacolarità – sulla scia di un harem in rivolta, di una amazzone rabdomante, di uno schiavo portato poco per le parole e tanto per l'azione. A bordo di un carro armato che solca le dune come fossero oceani di sabbia, emerge, per l'ipercaratterizzazione e il trucco, un irriconoscibile Nicholas Hoult: l'unico ad avere il diritto a un tentennamento kamikaze, a una svolta, in una squadra di eroi senza macchia che cercano il loro speranzoso valhalla. Mad Max non è il mio genere. Ma questa è la classica scusa che ci si dà davanti ai film difettosi. Invece pnotizza. Coi dialoghi limitati e limitati battiti di ciglia. E il cinema – qui a livelli vertiginosi – è anche questo. (8)

Mai rileggo, raramente riguardo. Il primo Pitch Perfect – arrivato in sordina, in Italia, con il titolo Voices – era tra le mie poche eccezioni. Visto un paio di volte nel giro di un anno. Capitava lo proponessi per le serate in cui avevo gente – e cibi spazzatura – in casa. Quando si voleva ridere, ma non con il solito film. Nessuno lo conosceva ancora, e io invitavo i miei amici a passarselo, a guardarlo, a caricarlo sugli iPod. Metteva di buon umore. Dava il via ai passaparola e ai tutorial, su YouTube, per imparare a suonare – armati di bicchieri di plastica – quella Cups Song subito tormentone. Mi ero lasciato trascinare da Pitch Perfect come gli spettatori americani, avendo in simpatia il musical e le classiche rivincite dei perdenti annunciati. Attendevo il sequel – presentato, questa volta, in pompa magna, con recensioni in anteprima, incontri sul Red Carpet, incassi raddoppiati e Mad Max vari scacciati dal primo posto – e purtroppo è stato delusione. Cosa che immaginavo, nonostante le medie audaci e tutta la notorietà guadagnata: destino dei sequel a cui Pitch Perfect 2, con trama evanescente e cast ampliato al seguito, non sa sottrarsi. Le Bellas, che alla fine del primo film avevamo lasciato alle prese con nuove sonorità e un successo agli albori, rinate dalle ceneri – e dal vomito – dopo fischi e fiaschi, sono ancora insieme, ma appaiono distanti. In cerca di loro stesse, si ritroveranno solo nell'ultima parte, nella prevedibile performance per la vittoria – anche se si punta, quest'anno, direttamente al mondo, essendo l'ambiente universitario un piccolo palcoscenico per le loro enormi ambizioni. Troviamo le protagoniste cresciute e abbellite – molte, come una Anna Kendrick qui stranamente scostante, hanno fatto nel frattempo il boom al cinema – e pronte alla laurea: qualcuna pensa al lavoro che verrà, qualcuna all'amore; ci sono nuovi ingressi – Hailee Steinfield, l'anonima Giulietta di Carlei che, per farmi un dispetto, è diventata bellissima d'un tratto – e i riusciti personaggi maschili vengono al contrario abbandonati. Ridotti a volti tra la folla. L'esordio della Banks alla regia non ha cura particolare, infatti, né dei vecchi né dei nuovi. I corpi non sono amalgamati, ed è come se ci si pestasse i piedi, nonostante il perfezionismo e numeri ben pensati. Manca la hit autentica, le scena clou– nel primo, invece, ricordate gli esilaranti provini, il Riff Off, l'omaggio a Breakfast Club? -, i mash up che spaccano. Si va avanti con il pilota automatico, senza il consueto brio, e si sceglie di fare affidamento più sui siparietti della comica australiana – un'irresistibile Barbie XXL – che sul canto corale. Pezzi meno coinvolgenti e numeri non altrettanto trascinanti. Si ride e in pochi sembrano essersi accorti che manchi come il leitmotiv. In compenso, troppa Rebel Wilson e tanta comicità slapstick – del tipo che, di solito, è a pannaggio degli uomini, con peti fragorosi, smutandamenti plateali e proposte indecenti: immagino però sia un'altra faccia del cosiddetto girl power  - e, facendo le doverose proporzioni, a uscirne sconfitta è la musica stessa. (5,5)

Cosa ci fa un adorabile bambino di dieci anni, la valigia in una mano, tutto solo a zonzo tra gli Stati Uniti? Ha abbandonato il suo ranch, una casa in cui non si parla di ciò che si ha dentro e, lasciandosi dietro solo una lettera, sale sui treni come un clandestino, chiede passaggi – e caramelle – agli sconosciuti, mira a Washington D.C. Il motivo: ritirare un prestigioso premio, lui che non ha finito nemmeno le scuole medie, quindi figuriamoci se ha un dottorato. Ma è un piccolo genio – vive di dati, mappe, invenzioni strabilianti – e a quell'età è più facile creare una macchina miracolosa che tollerare il primo dolore. Il suo viaggio – che è un viaggio dentro e fuori di se, come nella tradizione dei migliori romanzi di formazione – sarà scandito da flash che lo riporteranno puntualmente a casa – tra gli insetti della madre entomologa, gli scleri della sorella aspirante attrice, i cavalli del padre agricoltore – e dalle comparse di un amico immaginario. Quel gemello che, per un gioco in nome della scienza, è morto e che, ora, è un ricordo che non va via. Lo straordinario viaggio di T.S Spivet – produzione franco-canadese arrivata da noi con due anni di ritardo – è un racconto per famiglie che ha, sotto sotto, qualcosa di speciale. Divertente, malinconico, toccante. Convenzionale, eppure fantasioso. Sarà che ha questo protagonista piccolissimo e un po' assurdo, un tenero Kyle Catlett che non permette che la mamma Helena Bonham Carter – unico nome noto del cast – gli rubi le meritate attenzioni, e che c'è un regista che trasporma tutto in oro ai passaggi di macchina da presa. Questo suo ultimo film non è straordinario, forse, come il titolo promette, ma è il compromesso adeguato dopo qualche anno di silenzio. E io, che altrimenti trovo i bambini che recitano tristissimi, come le tigri al circo, dopo pareri così così, ne sono rimasto piacevolmente stupito. Di Amèlie c'era il mondo favoloso e un personaggio particolarissimo; di Una lunga domenica di passioni quelle due o tre scene toccanti davanti alle quali mi sciolgo. Si parla di Jean-Pierre Jeunet, coi colori coloratissimi, le voci narranti d'altri tempi, la fotografia da cartoline inoltrate direttamente da Paradiso Città. Il raccontastorie girovago che piace soprattutto ai grandi. Questa volta, con gli stessi occhiali dalle lenti rosa, guarda l'America, e le praterie infinite, i grattacieli alti più dei papaveri e le stazioni deserte appaiono diverse dal solito – indeterminate, tanto che viene spesso da chiedersi ma siamo nel passato, nel presente o nel futuro? - perché filtrate dallo sguardo di uno che, anche se turista in terra straniera, non abbandona mai la sua poetica della meraviglia. (7)

Io ho questa strana cosa per i viaggi nel tempo e i paradossi scientifici. Nonostante di rado decida volontariamente di esplorare – al cinema – i territori del genere. Datemi grosse produzioni, effetti speciali e risponderò con il male di vivere. Mi incuriosiva però questo Project Almanac: creatura strana, con un tema che m'intriga in tutti i modi, il found footage del per me divertentissimo Chronicle, ma la firma di quel furbacchione di Michael Bay che, questa volta, produce soltanto. Sin dall'inizio, ed è una sorpresa per un film che sorprende altrimenti poco, il film di Israelite mi ha stampato un sorriso inebetito in faccia e, nonostante chi giochi col tempo rischi spesso di lasciarsi le penne, non è andato via, neanche alla fine. Quello forse il difetto. Mancanza di dramma, in una pellicola per giovanissimi che parte da uno spunto da fumetto – tre amici, il progetto di una macchina del tempo, la bella del liceo da conquistare – e indugia, ogni tanto, nei pressi di The Butterfly Effect. Se lo chiedevano anche in Questione di tempo, poi: se il battito d'ali di una farfalla causa uragani, cosa accadrà con una love story che gli annuari scolastici non prevedono? Si parla, per fortuna, di amori freschi e giovanili, e non c'è stucchevolezza alcuna. Project Almanac è un po' un Project X – ma meno maleducato – con il cuore dei film per famiglie delle estati di Italia Uno: alla Jumanji, alla Zathura. Qualche estate fa, probabilmente lo avrei adorato – per il tempo rubato per intrufolarsi a un concerto degli Imagine Dragons, per le vincite alla lotteria, per la leggerezza pazzesca di vivere i diciassette anni senza volere salvare l'universo per forza. Adesso l'ho trovato semplice, godibile, immaturo, ma cavolo se me lo sono goduto. Purtroppo sono cresciuto abbastanza per dire che c'è di meglio – e di peggio: di Bay, fortunatamente, giusto l'ombra vaga del primo Transformers, ai tempi del LeBoeuf sobrio – e per rinunciare all'idea pazza di costruirmi un affare simile in soffitta. E mannaggia. Tornare indietro no? (6)

Una manciata di vecchi amici, un'intrusa con un bambino in arrivo, le solite chiacchiere tra passato e futuro. Poi, la domanda: il nascituro com'è che si chiamerà? Da una semplice curiosità espressa così, per cortesia, una discussione tragicomica che dura un film intero e che, a colpi di rivelazioni e imprevisti, renderà quella compagnia scoppiata forse più unita ancora. L'importante: sopravvivere alla cena; possibilmente tutti interi. Della Archibugi ho visto poco e niente e l'arrivo della sua ultima commedia in sala mi aveva lasciato indifferente. Qui e lì, poi, su un blog e un altro, ho letto le nomination ai prossimi David di Donatello e il legame stretto con una commedia francese che mi era sfuggita – perché ogni tanto i film d'oltralpe, strano ma vero, li metto in lista e poi il bel proposito mi passa di mente. A sua volta, quel film – che recupererò, prima o poi – era tratto da una pièce contemporanea e Il nome del figlio dal teatro riprende gli ambienti limitati, i misurati exploit dei singoli attori, l'impianto. Giusto qualche flashback a spezzarne la continuità. Potrebbe sembrare piattissimo, ma in realtà l'ho trovato, a tratti, anche spassoso. Ben recitato e scritto anche meglio: solido, il che non è poco. Attori alle prese coi tipici ruoli che ormai anni di film hanno cucito loro addosso – il piacione Gassman, l'intellettuale Lo Cascio, la burina Ramazzotti, l'istrione Papaleo, la mite Golino – ma che, con sicurezza grande, si muovono amalgamati ad hoc in un'ora e mezza che ha occhi solo per loro. Non hanno paura di una macchina da presa che, a volte, li appiattisce seguendo stilelemi televisivi, né di copioni a volte impegnativi che tirano fuori il meglio – e il peggio: le ipocrisie, i difetti, le antipatie – di loro. (6,5)

[2015] Mr. Ciak - Top 10

Buongiorno, amici lettori. Diversamente da quanto pensassi, entro l'anno, sono riuscito a stilare anche la Top 10 dei film – non ho la presunzione di dirvi che siano i migliori su piazza, ma sono quelli che penso avreste dovuto vedere, tra i tanti. L'attesa, l'incertezza - pubblicare adesso il post oppure no? -, tutta colpa di un anno, al cinema, di delusioni e di speranze mal riposte. Non mi è piaciuto Birdman, troppa forma, e le emozioni a colori di Inside Out non hanno fatto breccia. I film visti agli Oscar – The Imitation Game, La teoria del tutto, Wild – mi avevano intrattenuto a dovere, invece, ma dieci, undici mesi dopo non si fanno più ricordare dettagliatamente: per un pelo, alcuni di loro sono fuori dalle prime dieci posizioni. Nel recuperone degli ultimi giorni, ho visto cose che mi hanno colpito a sorpresa e che vi recensirò prestissimo – Per amor vostro, Love, Youth – e cose che non mi sono piaciute comunque abbastanza – Sicario e Le stazioni della fede. Sicurissimo sulle prime cinque posizioni – solo Noé, visto ieri, mi ha scombussolato il podio -, meno su quelle che restano. Riponevo speranze in altri titoli, ma il tempo stringe e, tra meno di ventiquattr'ore, sarà un altro anno e ci saranno altre storie. Chi è dentro è dentro, chi è fuori è fuori – e no, non è la frase di lancio di Love. Ho fatto ordine e, blog mio, regole mie, ho inserito film distribuiti in sala e film ancora inediti. Addirittura, al primo posto, un film uscito lo scorso anno, ma così mal distribuito che l'ho recuperato solo ad aprile, in homevideo. Clicco su “pubblica”, va', prima di cambiare di nuovo idea. Ti è piaciuto fare il bastian contrario, mi direte, e nel listone che ci hai messo? Sperando che il 2016 ci riservi più gioie, nel privato e quando siamo seduti in poltrona, vi faccio tantissimi auguri di buona fine e di buon inizio. A presto, amici, e grazie ancora per la compagnia. Un abbraccio.

10. The Final Girls: Un brillante gioco di metacinema che non ci godevamo, forse, da Quella casa nel bosco. Qualche angelo dotato di abbondante autoironia, lassù, se ne procuri una copia per il Wes Craven che sempre ci manca: lo adorerebbe.

9. Per amor vostro: Napoli, e lì brilla sempre il sole, si spegne, se si accende la scintilla in Gaudino. Un lirico bianco e nero per il flusso di coscienza di una grande Golino. Un esperimento che non risulta mai manierismo fine a sé stesso, con la verità che non si discute e quelle famiglie in cui non c'è pace. Infelici a modo loro, ma anche a modo nostro.

8. Youth - La Giovinezza: Quante probabilità c'erano che l'ultimo Sorrentino mi piacesse, oltre qualsiasi mio fondato pregiudizio? Tanta poesia nelle rughe d'espressione di impareggiabili gentlemen e nella visione di un'orchestra invisibile, in mezzo a un prato. Dove tutto è musica e riconciliazione. Dove tutto è – davvero, questa volta – grande bellezza.

7. Il racconto dei racconti: Un filo teso nel vuoto e la significativa impresa di un funambolo fermo a metà. Il racconto dei racconti, facendo appello a un connaturato bisogno di suggestione, stai certo che non cade; sospeso nell'attimo.

6. Suburra: Uno di quei film che è una vergogna – ché siamo quello che siamo – e un orgoglio insieme – gli italiani sono ancora così provinciali come il luogo comune vuole? - esportare altrove.

5. Whiplash: Un Full Metal Jacket su un pentagramma strappato, che gronda viscido sudore, sangue copioso, vitale esuberanza. E tutto il resto è jazz.

4. Rudderless: Quando il peggio sembra passato, eccolo che riaffiora – con la sua faccia segreta, la vergogna – e lo si affronta, con la chitarra in braccio e le spiegazioni nel prossimo ritornello. Il commovente Rudderless mi ha rubato cuore e mp3.

3. Love 3D: Quanto sei disinibito? Quanto innamorato? Le inquadrature fisse, i corpi in moto, i giri di vite. Il fuoco dei lombi e il gelo dei cuori. I meccanismi del melodramma più struggente, prima, dopo e durante la passione. Il sesso incensurato ai tempi dell'amore.

2. Mad Max - Fury Road: Le magie di registi padroni del gioco e la settima arte che si fa pienamente spettacolo – senza trame, senza personaggi cesellati, senza la presunzione di cambiarti la testa. Al limite, quello che hai sulla testa: i capelli, elettrizzati. E il cinema – qui a livelli vertiginosi – è anche questo

1. Mommy: Ci sono giorni cattivi e giorni buoni, in cui la felicità, a portata di mano, è un'utopia in 16:9. I figli – e film come Mommy – so' pezzi 'e core.

Miglior attore protagonista:

Eddie Redmayne – La teoria del tutto

Paul Dano – Love & Mercy

Michael Caine – Youth

Migliore attrice protagonista:

Valeria Golino – Per amor vostro

Julianne Moore – Still Alice

Felicity Jones – La teoria del tutto

Migliore attore non protagonista:

J.K Simmons - Whiplash

Oscar Isaac – Ex Machina

Claudio Amendola – Suburra

Migliore attrice non protagonista:

Alicia Vikander – Ex Machina

Jane Fonda, Rachel Weisz – Youth

Jessica Chastain – Crimson Peak

Muchacha sexy:

Gemma Arterton – Gemma Bovery

Alicia Vikander – Ex Machina, Operazione UNCLE

Madalina Ghenea – Youth

Bello impossibile:

Matthias Shoenaerts – Via dalla pazza folla, Suite Francese, A Little Chaos

Jamie Dornan – Cinquanta sfumature di grigio

Michiel Huisman – The age of Adaline

Siamo la coppia più bella del mondo:

Anton Yelchin, Bérénice Marlohe - 5 to 7

Eddie Redmayne, Felicity Jones – La teoria del tutto

Jake Gyllenhaal, Rachel McAdams – Southpaw

Nice to meet you:

Alessandro Borghi – Suburra, Non essere cattivo

Dakota Johnson – Cinquanta sfumature, Black Mass

Taron Egerton – Kingsman, Testament of Youth

Sing:

Rudderless - Sing Along

La famiglia Belier – Je Vole

Spectre – Writing's on the wall

Psycho Killer:

Alba Rohrwacher - Hungry Hearts

Kevin Bacon – Cop Car

Lorenza Izzo e Ana de Armas – Knock Knock

Will you recognize me?

Jake Gyllenhaal – Southpaw

Nicholas Hoult, Charlize Theron – Mad Max

Roman Duris – Una nuova amica

I want your sex:

Aomi Muyock, Karl Glusman – Love 3D

Scamarcio, Trinca – Nessuno si salva da solo

Roman Duris, Anais Demoustier – Una nuova amica

Cry me a river:

Mommy – Ludovico Einaudi, Experience

Maggie – L'ultimo bacio a papà Schwarzenegger.

Southpaw – Jake Gyllenhaal e la rabbia del lutto

I love the way you l... die:

Malin Akerman e Bette Davis Eyes – The Final Girls

La mattanza e, in sottofondo, Wait – Suburra

Gli zii malefici uccisi a colpi di dildo – Deathgasm

I ♥ Telefilm: Disincanto | Rick e Morty | Final Space

C'era una volta una principessa ribelle che, come le colleghe femministe Elsa e Merida, rifiuta velo nuziale e corona. Solitaria e coraggiosa, con una mamma morta misteriosamente e un papà presto convolato a nozze con un rettile di matrigna (letteralmente!), si sottrae al destino prestabilito di moglie e sovrana, si impunta, ma non sa quali alternative la aspettino. Giusto un po' più brilla, ma non per questo più audace delle recenti colleghe Disney, cerca sé stessa e un posto nel mondo con i classici viaggi non lontani dalle classiche metafore esistenziali. Non si imbatte né in un lieto fine né nella morale dell'ultimo rigo, ma in due strani aiutanti – un buffo elfo alle prese per la prima volta con la vita vera e un demone custode, che qualche volta la induce in tentazione – che le fanno da spalla comica nell'ultima creazione dell'autore cult dei Simpson e Futurama. Nonostante le aspettative inizialmente alle stelle, le novità scarseggiano. Meglio i rutti rumorosi dell'orco Shrek, meglio le principesse a New York di Come d'incanto, meglio le gustosissime variazioni sul tema dello sfortunato Galavant. Disincanto, infatti, lo si segue ma non brilla di luce propria. Avrebbe potuto prendere e modificare canzoni e motivetti, per farsi beffe della stucchevolezza delle favole per l'infanzia. Avrebbe potuto in alternativa calcare la mano con gli intrecci, il sangue e il sesso, se Il trono di spade è diventato il fantasy per antonomasia. Purtroppo non giovano la durata ingiustificata degli episodi, i ritmi dilatati; situazioni e personaggi abbozzati, in vista di una compattenza narrativa riscontrabile appena dall'ottavo episodio in avanti. No, non ci si lascia incantare a colpo d'occhio. Questo Disincanto poco omaggia, non parodia affatto e, almeno per ora, diverte l'indispensabile. (6)

Prendete un nonno inventore che ritorna all'ovile; una figlia adorante e un genero scettico, noioso, che della famiglia risulta il più sacrificabile; due nipoti più curiosi che intimiditi, in particolare, da traviare nell'arco di tre folli stagioni. Si parla di animazione e fantascienza, due delle cose che meno mi piacciono, ma senza grandi sorprese l'abbinamento non è di quelli letali. Si parla, in ritardissimo, di Rick e Morty: il disimpegno e la leggerezza di una sit-com, sangue e parolacce a fiumi, un amore infinito per il nonsense che si nutre di scenari fantastici, missioni impossibili, paradossi logici e citazioni alte. La serie che, appunto, piace anche a chi su carta il genere non lo digerisce. La serie che vince agli Emmy, per esempio, grazie all'episodio in cui l'irresponsabile Rick si trasforma in un cetriolo pur di non affrontare una riunione familiare che si preannuncia sgradevole. C'è del genio, non lo si può negare mica, in questo Ritorno al futuro col bollino rosso: ma è sufficiente? Troppo sopra le righe ed eccessivo affinché la riuscita sia perfetta o equilibrata, è la dimensione umana, quella interpersonale, che gli manca: soprattutto allontanandosi dalla prima stagione, girata più in piccolo e per questo migliore delle successive, si sente la mancanza degli improperi, in seguito camuffati da un bip strategico; degli interni domestici, delle dinamiche intergenerazionali, a cui si preferiscono i cannibali di Mad Max, mondi alternativi retti dal femminismo imperanti, cloni e deflagrazioni in grande stile. I difetti, forse, stanno in un budget che cresce esponenzialmente; in una serie rinnovata per stagioni e stagioni sulla fiducia, che fa di tutto per stupirci e non ripetersi. Spessissimo ci riesce. Altrettanto spesso, però, rischia di rendere i personaggi semplici macchiette – fa eccezione un Rick che, dopo aver messo in pericolo il nipote e la nostra realtà, di tanto in tanto si ravvede a suon di esami di coscienza –, con copioni di freddure e cattiverie che avvincono e divertono, ma ti impediscono di affezionarti a loro nonostante una compagnia lunga trenta episodi. Non è Bojack Horseman, nichilista e dissacrante. Non è Big Mouth, colorito e sincero. Piuttosto, è un'altra faccia dell'intrattenimento per adulti: a tratti la più fine a sé stessa, ma anche la più audace, la più scatenata. Su questo e altri pianeti. (7)

Siamo sempre nello spazio, sempre in uno sci-fi, sempre a cartoni. Questa volta, però, in una serie animata Netflix di cui poco ho letto in giro, vista su consiglio prima di mio fratello Diego, poi di un coinquilino che ha preferito rivederla con me anziché aspettarmi. La storia è quella di Gary, delinquente da poco ed eroe per caso, condannato a scontare cinque anni di detenzione in solitaria in una prigione galattica su misura in cui patisce la mancanza di altri esseri umani – ad animare le sue giornate, soltanto l'irritante robot Kevin e un'intelligenza artificiale che lo guida e lo consiglia con benevolenza – nonché la crudele penuria di biscotti al cioccolato. La sorte e la sceneggiatura lo chiameranno ad affiancare una bella Guardia dell'Infinito di cui è innamorato perso e a sabotare i pianti del temibile ma cagionevole Lord Comandante – in lingua originale, doppiato da un eccezionale David Tennat –, che vorrebbe aprire un varco per liberare i leggendari Titani, diventando così uno di loro. La chiave sembra essere l'insospettabile e dolcissimo Mooncake: pallina tutta sorrisi, verde e fluttuante, con una fama improbabile di distruttore di pianeti. Finale Space ha musiche indovinate, disegni pieni di colori che accolgono volentieri più di qualche guizzo artistico di CGI e un equipaggio francamente adorabile che intrattiene per dieci episodi, strappa sorrisi e perfino lacrime. Con i suoi sacrifici d'obbligo. Con le canzoni che sottolineano gli stati d'animo loro e nostri. Con un'irresistibile mascotte da proteggere, una coraggiosa ribelle da far sospirare, qualcuno di importante da vendicare sporcandosi le mani di sangue e qualcosa di buono, di vero, da imparare di puntata in puntata. Ci sono ingenuità grandi e piccole; troppi abbracci e troppi discorsi di incoraggiamento; una struttura, a lungo andare, ripetitiva. Ma uno spunto abusato, mai come in questo caso, si rivela vincente con poco senza scontentare né gli appassionati – riconosceranno all'interno l'ironia e la bontà dei Guardiani della galassia – né gli aspiranti nerd dell'ultima ora. Gli si vuol bene all'istante, e Gary e gli altri li si riconosce amici a un primo sguardo, come succedeva a ricreazione, a scuola: benché teneri e sfortunati, i protagonisti provano a fare la differenza – a salvare l'universo –, o almeno ci provano. Dalla nostra, li ringraziamo per il tentativo. (6,5)

Mr. Ciak - Torino Film Festival: Revenge, The Crescent, The Lodgers, Les Affamés

Alcune bellezze sono così sfacciate da mettere nei guai. Succede a Jen, che arriva a bordo di un elicottero privato nella villa dell'amante. Una casa da rivista nel bel mezzo del deserto di Mad Max. Il sesso, le feste, i viscidi soci di lui. Che la guardano ballare con la bava alla bocca, la desiderano, la hanno con la forza. Prima stuprata, poi messa a tacere con le cattive, Jen muore e resuscita in un letterale bagno di sangue. La sua sola colpa: essere troppo bella. Il suo solo scopo, se in un rape and revenge di quelli classici ma rigorosissimi, vendicarsi in maniera memorabile. Nero, esilarante, femminista, Revenge di originale non avrebbe nemmeno il titolo. Cosa me l'ha resto però un potenziale cult all'interno di un sottogenere che di spregevoli violenze sessuali e torture esemplari ne ha proposte e riproposte in abbondanza? Lo stile inappuntabile di chi sa unire Lolita a Rambo, un'estetica assurdamente alla moda a una violenza ributtante. Il corpo a corpo a nudo, come in La promessa dell'assassino, e trip allucinogeni che amplificano i cinque sensi ma spengono il dolore. Il mancato physique du role di due dei tre aguzzini, quasi buffi, e quello invece da capogiro di una Matilda Lutz che ci mette l'anima e soprattutto il corpo. Non violentate Jennifer, recitava il titolo del capostipite di film come questo. Non ci provate neanche lontanamente con l'attrice di origini italiane, già vista con occhi innamorati in L'estate addosso e Rings, che qui impressiona ancheggiando perfino uno spettatore poco ormonale come me e lascia che tutti i nodi vengano al pettine, armata di fucile e tanga. Se in un film che ha la marcia in più del cinema francese, se diretta da una regista donna, se in un'opera prima di quelle autoironiche e spregiudicate, Matilda passa da succinta icona sexy ad amazzone, da oggetto sessuale a corpo contundente. Mostrando che per alcuni fondoschiena, per qualche amore sbagliato, è necessario avere il porto d'armi. (7,5)

Mamma e figlio, una villa sulla scogliera troppo grande per due, un vuoto. Si sente forte la mancanza dell'uomo di casa, se il bambino piange e fa i capricci. Si sente forte la mancanza di un compagno, se si è ancora giovani per essere vedove e il crepuscolo, il vicinato, pietrificano per lo spavento. Quando cala il buio, dall'acqua emergono figure spettrali. Il male gocciola sul bagnasciuga e, immobile, spia dalle finestre. Cosa vuole la notte da quei protagonisti fragilissimi, già perseguitati dalla morte e dagli spettri della perdita? Horror psicologico che con molta probabilità e altrettanto disappunto qui non vedrà mai la luce, The Crescent è un esordio precoce, impressionante, nel segno delle tragedie familiari e dei simboli sfuggenti di quel Babadook che miete già proseliti. La prima parte ha la lentezza e l'intensità di un dramma a due. Mamma e figlio, bravissimi, dividono la scena fra momenti di sconforto e altri di tenerezza. Ti ci affezioni piano. Speri che lui si comporti da ometto e che lei riesca a trovare nella pittura, nell'amore per il piccolo, una via di fuga dalla depressione. La suggestione, le stranezze, salgono insieme all'alta marea, ma l'esordio del canadese Seth A. Smith affascinava già prima che i misteri della costa venissero a galla. Per la bellezza dei moti ondosi che, in sequenze quasi liriche, si confondono con i grumi di colore delle opere d'arte della protagonista. Per l'umanità di naufraghi del dolore che per tutto il tempo vorrebbero soltanto aggrapparsi: alla vita che resta, tra loro. Spaventa la mutamorfosi del sinistro dirimpettaio, che nasconde sotto la pelle la corazza di un paguro in cerca di casa. Si intuisce il colpo di scena finale, arrivati al giro di boa, ma il difetto è un altro: quei finali, al plurale, sì, che appaiono di troppo. Puntini sulle “i” per dare confini precisi a un incubo lynchiano; a un delirio subacqueo che un senso, una chiave di lettura, li troverebbe lo stesso. Alla deriva in un film, in un oceano – emblema ora di vita, ora di morte –, che strappa e risarcisce. (7,5)

La solita magione fatiscente nell'Irlanda del primo Novecento. Due gemelli – lui morboso e agorafobico, lei desiderosa di scappare con un giovane soldato ferito – che hanno chiuso fuori il mondo. A mezzanotte, la loro casa ospita i fantasmi. I due, chiusi in camera da letto, ne evitano il contatto: pur sapendo che è cosa impossibile eludere le loro attese; cambiarne i piani. Il regista Brian O'Malley, presente in sala, ha citato The Others, Giro di vite e Miriam si sveglia a mezzanotte fra le proprie ispirazioni. Ha parlato di un'educazione come artista, che si palesa a colpo d'occhio nelle atmosfere fiabesche e in un'insolita cura formale – nota a margine, ha scelto come set cinematografico una casa dalla fama losca che, nell'anno delle riprese, avrebbe compiuto fatidicamente 666 anni. Avrei anche perdonato la scarsa originalità, un colpo di scena male assestato, ma The Lodgers non ci prova nemmeno. Nessuna attesa, nessuna suspance, nessun brivido. Che senso hanno i fantasmi senza questioni irrisolte, se di un solito horror si tratta? Accanto alla bravura dei protagonisti, quei Charlotte Vega e Bill Milner che a onor del vero hanno volti inquietanti il giusto, in The Lodgers purtroppo si stentano a trovare altri pro. Affascinante nelle atmosfere ma sonnolento – chiedetelo a mio fratello, che non ha resistito a occhi aperti allo spettacolo delle ventidue –, questa solita ghost story ha spauracchi che paura non fanno e uno sviluppo non prevenuto. Stanco, non ho neanche avuto voglia di pungolare Diego per irritarlo a dovere. The Lodgers si meritava il suo sonno, sì, e i sottotitoli su Cineblog01. Non una sala per sé, né di certo un festival. (4,5)

Il solito manipolo di sopravvissuti, tra le nebbie e le campagne di un paese che resiste a un'inspiegata apocalisse. Spostarsi qui e lì, ma purtroppo a passo di gallina, in cerca di qualche supersiste con cui relazionarsi e di non morti ora da raggirare, ora da uccidere con qualsiasi arma a disposizione. Ero curioso di conoscere gli zombie secondo Robin Aubert, pare assai bene accolto allo scorso Toronto Film Festival. Di scoprire un cinema franco-canadese che non viveva soltanto del genio di Xavier Dolan, ma anche di registi poco conosciuti alle prese con una storia troppo risaputa. Les affamés (disponibile anche su Netflix, con il titolo I famelici) non mi è piaciuto, e non ne faccio misteri. L'ho trovato irritante, pretenzioso, e a fine visione non ho fatto compagnia a quegli spettatori che hanno abbozzato un mezzo applauso. Visivamente suggestivo (i misteriosi totem eretti nella brughiera, l'inquietante fissità di mostri immobili come le gemelline di Kubrick, un gore presente nelle giuste dosi), è un horror scarno, secco, ma vuoto più che esile. Si va lenti, molto, pur essendo per tutto il tempo in pericolo mortale. Si vagabonda senza speranze come nella Strada di Cormac McCarthy, ma senza mai prendere a cuore i protagonisti – volti e vicende anonime, che il pomeriggio stesso avevo già scordato. In un genere a digiuno di novità, con gli zombie che da otto anni a questa parte si sono fatti anche a puntate, Les affamés sceglie le peggiori borie da film da festival per distinguersi. Come se tutta questa noia, nell'horror, fosse poi l'ingrediente che mancava. (5,5)

Mr Ciak #41: Anarchia, 22 Jump Street, Chef, The Dreamers e un po' di altre cose (recuperate, riviste, in giacenza)

Ciao, amici. Primo post del mese di agosto. Cavolo, come abbiamo fatto ad arrivare al mese di agosto? Rintanati in casa, tra l'altro, perché il tempo minaccia tempeste un giorno sì e l'altro pure. Io preparo svogliatamente un altro esame, leggo, guardo film. Ma non preoccupatevi: parecchi film di questo post risalgono a una vita fa. Avevo scritto due parole, all'epoca, e lasciarle lì mi sembrava male. Poi il tempo sarà pessimo anche da voi: e se voleste qualcosa da vedere? Perciò ecco un'altra carrellata. Al cinema trovate Anarchia, Chef, 22 Jump Street. Tra i film rivisti, invece, il controverso The Dreamers e il sopravvalutato Shakespeare in love, a cui ho dato un'occhiata in vista dell'esame di Storia del Teatro Inglese. Gli altri, molti inediti e molti disponibili anche da noi, meritavano giusto qualche parolina. E' tutto. Scrivetemi se avete visto qualcosa, se avete intenzione di vedere qualcosa, quali sono stati i vostri film della settimana... Quello che volete. Io, su consiglio di amici blogger come Marco, di Pensieri Cannibali, ho recuperato qualcosa della filmografia dell'enfant prodige canadese Xavier Dolan: c'è da parlarne, sicuramente, e magari lo faccio la prossima volta. Un abbraccio, M.

In un futuro non precisato, c'è una notte dell'anno in cui puoi purificarti nel sangue di chi non ti è amico. La notte del giudizio. E' così che si chiamava un horror uscito lo scorso anno, con budget limitato e un'idea forte alla base. The Purge divertiva: un thriller home invasion, con strizzate d'occhio a Funny Games e uno sfondo distopico. Gli incassi hanno dato l'input a un seguito, arrivato puntuale e ben voluto. Zitta zitta, in questa estate piovosa, ma assai arida di film, giunge alle nostre porte l'Anarchia. Un film d'intrattenimento non male. Slegato dal primo, sceglie gli spazi aperti e atmosfere alla Mad Max. Gli attori sono sempre pochi – spicca Frank Grillo – e i protagonisti dovranno vedersela con le ostilità dell'esterno. Torti personali, fughe nel cuore della notte: uccidere o essere uccisi. Meno crudo e anche meno innovativo di quel che appaia – continui i riferimenti a Carpenter, Kubrick e a saghe come Hunger Games – è una riflessione cinica e pungente su certi lati della cara America. La violenza non sta nelle immagini, ma in una tematica che fa porre domande e stuzzica ombre buie della fantasia. Questo sequel, tutto azione, aperto al perdono e ai suoi lati positivi, si chiude con un tocco di bontà poco dannoso. Qualche ricorso di troppo a un deus ex machina spuntato per botta di culo, qualche filo dell'intreccio lasciato per conto suo, ingenuità perdonabili. Siamo ad agosto e già trovare un film discreto, al cinema, è troppo. Per la perfezione, cercare altrove. Un B movie che nasconde al mondo i suoi limiti, con adrenalina, sudore e ipotesi di fuoco. (6,5)

Quando una chiusa epica segna la fine di un film molto ordinario. Titoli di coda originali e imperdibili. Molto più di questo sequel, che non è all'altezza della simpatia del primo. Solita cosa, ma tanta autoironia. Si parla, tra le righe, dell'inutilità dei seguiti, dei franchising cinematografici, di alti budget per film discutibili. Se è conscio dei propri limiti, questo lo rende... meno superfluo? Fa venire voglia di estate, con le sue feste a cielo aperto e gli eccessi. E qui, da me, piove e tira vento: che amarezza. La strana coppia Hill-Tatum funziona, ma le gag sono minestra riscaldata. Sanno anche loro di essere un po' troppo vecchi, ormai, per il genere. Lo dicono e lo ribadiscono, in una prima ora e trenta che scorre, ma senza nessi logici. E' fuffa. Gli ultimi quaranta minuti, i migliori, regalano sorrisi, trovate impossibili, velocità. I momenti più riusciti sono i siparietti con Ice Cube. Carino, ma di una comicità che non sempre coinvolge. Scemo e più scemo con i pistoloni di Bad Boys. Di 21 Jump Street, visto all'epoca dell'uscita, ho un ricordo più che positivo. Ma saranno i ricordi che, questa volta, mi ingannano? Non vi alzate dalle poltrone prima della fine, voi. L'unica cosa, insieme al buffo colpo di scena, meritevole davvero. (5)

Jon Favreau – regista di Iron Man – mette faccia, pancia, colesterolo e un cuore di ciccia in Chef, la sua commedia indipendente. Un film leggero, caloroso e coinvolgente su un cuoco che, dopo la stroncatura di un cattivissimo blogger (no, non ero io, ma dovrei informarmi: mangiare gratis ai ristoranti, gnam! Tanto il fashion blogger non lo posso fare: sogni infranti...) e una sfuriata tremenda rimbalzata su tutti i Social del pianeta, compra un camion rugginoso e, col suo amico di sempre, gira l'America, vendendo panini e caloriche squisitezze in un viaggio on the road profumato, intimo e divertente. La sua passione gli ha portato fianchi larghi, divorzio, un rapporto inesistente col figlio ancora piccolo, inimicizie, un autentico caratteraccio. La sua passione, diventata lavoro, non era più tale. Licenziarsi e osare un po' sarà un gran bel colpo di testa. Venghino, signori: venghino! Il ristorante ambulante di Favreau apre i battenti e, spendendo poco, si mangia, si beve e si chiacchiera. Attirati dall'odorino invitante e non dal frusciare delle banconote, si vedono in giro grandi nomi che – per amicizia – fanno da sponsor e ci mettono la faccia. Una sexy e mora Johansson e, al seguito, Hoffman, Downey Jr, Platt, Bobby Cannavale. Il film, però, è tutto loro: il duo Favreau-Leguizamo è sfavillante, Sofia Vergara incanta e lo spigliato Emjay Anthony è un bambinetto preoce e curioso, che odia la birra e fa di Twitter un'impensata arma di successo. Una commedia familiare su ruote e ai fornelli, che ti prende per la gola e ti manda cartoline e tweet dagli spettacolari posti che visita. Finito di vedere in tarda serata avevo anche una certa fame. E uno spuntino di mezzanotte no? (6,5)

Un giovane americano, una città straniera, il rifugiarsi tra cinema e libri. Per fuggire, codardo inguaribile e pacifista convinto, da un Paese che vuole ragazzi come lui, per spedirli in una guerra lontana. Mentre fuori impazzano le manifestazioni e il '68 europeo reclama incontaminati ideali, lui viene coinvolto in un circolo d'anime che è un lusso per pochi. Isabelle e Theo – fratelli, gemelli, qualcosa di più – aprono a Matthew le porte della loro reggia e lo lasciano entrare: in stanze che pulsano di desiderio, libertà sfrenata, canzoni ispiratrici. L'abc, il Bignami della storia del cinema. Il cinema che parla di sé. I protagonisti sono appassionati che non si perdono una proiezione; che – in sala – ci tengono a occupare la prima fila; che girano liberissimi remake a ogni impresa, movimento, sguardo. La pellicola, riflessione sui poteri dei registi d'ogni dove, è la corte di questi tre amanti. Salvaggia. Un gioco della bottiglia raffinato, turbolento e crudele in cui ci si sfida a fare cose. Obbligo o verità? In palio, il terzo posto da occupare. Uno spazio in quella parentesi genetica, in quelle indecorose affinità elettive: l'onore di essere due gemelli siamesi, più uno. Il film ha un regista invisibile e uno sguardo lascivo. Anche attaccarsi alla stessa bottiglia, aggiustarsi il rossetto, soffiarsi il fumo nella bocca sa essere seducente. Si capisce, anche se non si vede. Che ci sono i nudi frontali, i ménage à trois, il sesso ed eppure potrebbe esserci anche altro, tra questi due bambini dispettosi che trattano il terzo come una bambola. The Dreamers è un intrattenimento d'autore sospeso e sognante, etereo e lontano dalla realtà, come un dramma bucolico della Grecia antica. Sa di gioventù senza limiti. Anche se ambientato tutto in un appartamento. Anche se girato undici anni fa, da un regista settantenne, con un trio di attori con trenta candeline spente sull'ultima torta. Si ci sveglia, calati nel reale, e l'amor(al)e incanto non dura. Bertolucci descrive una fase della vita da lui sperimentata chissà quando. Gli bastano poesia, leggerezza e un grande segreto. I ventenni vogliono le stesse cose; ma non ditelo in giro. Le rivoluzioni culturali e, perché no, anche una casa sospesa nel tempo da condividere con loro. Un candido Michael Pitt; un ombroso Louis Garrel; una travolgente Eva Green – con il nome della prima abitatrice del mondo - nata già donna, con gli occhi da vergine e il corpo da Venere di Milo. Un sogno erotico per tutti gli sfiorati da Morfeo. Adulti, non svegliateci. (8)

Film strapremiato, arrivato al cinema quando io avevo qualcosa come cinque anni. Visto all'epoca e mai più recuperato. Alcune cose le ricordavo. La Paltrow che, coi capelli sciolti, volteggiava per liberarsi della fascia che le comprimeva il seno. Rush bonariamente torturato nella prima scena. Il film nel film, il teatro nel teatro: Shakespeare in Love, mentre in scena andava Romeo & Giulietta. La storia d'amore dietro la tragedia, la realtà dietro il mito. Realtà? Tutto è farsa anche nel gioiello di commedia diretto dal sapiente John Madden, ma incanta e tu, spettatore, credi. Il film, lieve e scenografico, si avvale di un cast eccellente, di grandi impieghi di masse, di costumi opulenti e dettagli ricercati. La sceneggiatura, ben cesellata, incastra la storia d'amore tra William e la ricca Viola e la drammaturgia del poeta di Stratford: così lei ispira Giulietta; così lei ispira La dodicesima notte e il sonetto n°18. Diverte, tocca, intrattiene ad arte. Concilia relax e storia. Ottimo cast, comprimari nobili, interessanti citazioni da cogliere sparse in giro. Il mistero, piuttosto, sono le tredici nomination agli Oscar e la vittoria della Paltrow, con un ruolo poco impegnativo. Quell'anno la concorrenza doveva essere scarsa, o un film che io ho trovato bellino e poco più è stato fortemente sopravvalutato. Snobbato dalla critica invece un ottimo e preciso Fiennes; la Dench – bravissima, per carità - esce mezza volta e si becca un Oscar. (7)

Interessante esempio di thriller psicologico dal piovoso Regno Unito. Il linguaggio delle chat, i pericoli della rete, la paura del terrorismo nei primissimi anni duemila. Identità in frantumi e giochi di potere, in una storia di morte e amicizia anche un po' prevedibile, ma coinvolgente e frenetica. Scenari umidi, trama che mischia dramma umano e giallo, rapporti strani per adolescenti strani. Spiccano i due bravi protagonisti, non ancora noti all'epoca. Un bruttino e gracile Toby Regbo (Reign), uno sfrontato e sicuro Jamie Blackley (Resta anche domani). Tra Disconnect e Diario di uno scandalo, una pericolosa e affascinante storia vera. (6,5)

Piacevole tragicommedia su un tipo burbero e scontroso convinto di avere novanta minuti di vita a disposizione. Sarà il suo vero destino o un errore del medico curante? L'uomo più arrabbiato di Brooklyn, come il titolo dice, ha tanti errori da farsi perdonare, tanta gente da salutare. Lungo il tragitto, in tempo reale, una giovane dottoressa addolorata per il suicidio del suo imprevedibile gatto, un figlio che ha deciso di aprire una scuola di danza, una moglie distantissima, un "piccolissimo" fratello minore. Non avrà l'originalità dalla sua, ma il cast è ottimo. Bravissimi Williams e la Kunis, altrettanto i comprimari. Melissa Leo, Peter Dinklage da Games of thrones, Hamish Linklater - visto già accanto al protagonista in The Crazy Ones. La morale è la solita, lo sviluppo non è dei più imprevedibili. Ma fa sorridere, emoziona. Vivi ogni giorno come fosse l'ultimo, e così sia. (6)

Che film carino. Molto estivo. Commedia musicale sconosciuta, diretta dal sempre bravo David MacKenzie (Follia, Perfect Sense). Le atmosfere di un concertone all'aperto, belle voci, belle facce, qualche risata. Due musicisti di band rivali, in una notte surreale e movimentata, si trovano ammanettati insieme per capriccio di un misterioso passante. Spalla a spalla, mano nella mano, hanno una manciata di ore, l'arrivo dell'alba, una chitarra e un ritornello da intonare per conoscersi meglio. E scoprire di piacersi. E mandiare al diavolo i loro attuali compagni. Romanticismo e rock 'n roll, una super colonna sonora. Il mash-up con la Tainded Love di Marilyn Manson - ok, la sua era una cover, ma è l'unica che ricordo - che è già un mio personale must. (6+)

Paulette è una nonnina dolce e gentile che vive all'ombra del Louvre, in una Parigi piena di farfalle e fiorellini colorati. No, scherzo! E' una vedova sarcastica e stronza, che – in una Francia piegata in due dalla crisi economica – si muove per le strade di periferia come una barbona senza identità. Vivere con lei non è facile e sopportarla ancora meno. Finché comincia a farsi bella, a comprare oggetti al di fuori della sua portata, a riempire la sua famiglia di regali. Ha messo su una fiorente attività: fa la spacciatrice. Paulette è un Come ti spaccio la famiglia della terza età. Un incrocio tra L'erba di Grace e Chocolat. I suoi punti di forza sono una trama che mescola attualità e farsa e, soprattutto, una protagonista straordinaria: la settantaquattrenne Bernadette Lafont. Paulette è stato il suo ultimo film: si è spenta, purtroppo, nel luglio dell'anno scorso. Quella vecchina bisbetica, crudele e simpaticissima che ho appena scoperto mi mancherà un mondo. Divertitevi, guardatelo e – ci scommetto – mancherà prestissimo anche a voi. (6,5)

Ammetto le mie colpe: NON ho mai visto OldBoy. Dieci anni dopo, il remake: massacrato pubblicamente. Non avere un criterio di paragone mi aiuta: ho scoperto questa storia crudele sequenza dopo sequenza e, nell'epilogo, sono stato colpito allo stomaco da un atroce colpo di scena. Tanto bello, tanto cupo, tanto estremo da far stare male. Deve tutto all'inventiva del film originale, non lo metto in dubbio, ma è solo grazie a Lee se vedrò quel film che non conoscevo. Il suo è un action movie classico, elegante, caratterizzato da un voyeurismo malato e condannato da un intreccio machiavellico a un finale da tragedia. Mostra un coriaceo e generoso Brolin armato di martello, come il suo collega orientale, impegnato in un combattimento reso con un maestoso piano sequenza e in una scena di sesso vista da mille telecamere e da due occhi diabolici. Con lui, una Elizabeth Olsen delicata e innocente. (7) 

E' brutto. E' sporco. E' cattivo. E' Machete, ed è tornato al cinema. Che bisogno c'era? Questo Machete Kills, per quanto simpatico, violento ed eccessivo, scoccia. Una stanca copia del primo, poco ispirata e poco necessaria, innaffiata da sangue a fiumi, belle pupe e sparatorie alla Rambo. Danny Trejo – 69 anni! - è un gran simpaticone. Il cast è grande e variegato e, tra comprimari e semplici comparse, si avvale di attori di tutto rispetto. Soprattutto, si avvale di attrici... be', non proprio di tutto rispetto dal punto di vista attoriale, ma che, più scollate e trasgressive, più crudeli e letali, fanno un baffo a quelle bellone imbalsamate delle Bond Girl. Rodriguez usa e getta tante belle fanciulle, facendo di alcune fugaci comparse e di altre coprotagoniste, tanto belle, quanto stupide. Ma lui e il suo Machete ci piacciono perché sono così: poco galanti, maschilisti, rozzi, fisici e poco brillanti. (4)

I ♥ Telefilm: Una serie di sfortunati eventi S02, Ash Vs Evil Dead S03, UnReal S03

La sigla suggeriva di non farlo, di non guardare. Noi, affezionati lettori dei volumi targati Salani o bambini cresciuti in compagnia dei bislacchi travestimenti di Jim Carrey, abbiamo disobbedito. Guardando gli otto episodi introduttivi della serie Netflix: belli ma con riserva. Ritornando dagli orfani Baudelaire per una seconda stagione ancora. Nuove disavventure, nuova crudeltà aggiunta, nuovi antagonisti del lieto fine. Lo schema, immutato: i protagonisti scappano, vengono acciuffata, se la cavano, vengono riacciuffati ancora. Ricominciare dall'inizio, ogni volta, con altri trasferimenti, in un altro angolo della fantasia di Lemony Snicket. A onor del vero, le vicende si fanno più collegate – flashback di un passato vicino o lontano, vecchi volti che diventano personaggi ricorrenti, informazioni sulla società segreta di cui i genitori di Violet, Sunny e Klaus facevan parte. Si fanno più indipendenti dal film di quattordici anni fa, ma non da una struttura che resta purtroppo il loro più grande difetto e la loro più lampante particolarità insieme. Un collegio infernale, un grattacielo senza ascensore, un villaggio assiepato dai corvi, un ospedale in cui si è a rischio di lobotomia, un freak show con talenti da strapazzo e leoni che hanno fame di frugoletti. Insieme a loro, questa volta, la collaborazione di Isadora e Duncan, orfani parimenti disgraziati e brillanti; l'agente segreto Nathan Fillion, la bibliotecaria Sara Rue e l'irresistibile Lucy Punch, innamorata di un Patrick Harris a lungo andare, spiace ammetterlo, insopportabile; i siparietti musical e gli sprazzi horror che lo rendono, al solito, uno stilosissimo esercizio di fantasia. Tutto giusto. Tutti bravi. Tutto bello. Dividerla in un mese di visione, però, è stata una scelta necessaria, anche se non so quanto vincente. Per sopportare quella ripetitività che proprio non torna e ritmi che funzionano meglio su carta che in TV. Per non lasciare prevalare i contro, per non lasciarla, affezionato come resto alle tragedie dei tre fratelli, al fare sornione del narratore Patrick Warburton e alla tavolozza variopinta di questi intrecci rocamboleschi, a metà fra il gotico di Burton e lo zucchero filato di Anderson. (6,5)

Ci sono voluti tre film di Sam Raimi e tre stagioni con la serie TV che porta il suo nome affinché Ash Williams, non più il giovincello perso nei boschi del primo Evil Dead, fosse scagionato dal sospetto dei concittadini. Non assassino impunito ma cacciatore di demoni a tempo indeterminato, sul finire della seconda stagione rivelava l'esistenza del Male con la lettera maiuscola agli scettici e, in ritardo, veniva acclamato eroe. Per lui e i suoi aiutanti, però, non c'è pace. Il sogno di gestire un ferramenta tutto suo, infatti, dura Natale e Santo Stefano – sabotato da un'altra ondata di mostri, da svolte più o meno previste che portano davanti a un bivio (più che bivio, è un portale spalancato su un'inquietante dimensione parallela). Mentre Pablo è conteso da forze opposte e Kelly, pronta a dire sì all'amore, cede suo malgrado il corpo a un'entita primordiale, il solito Ash fa i conti con grattacapi incresciosi: la salvezza del mondo e, soprattutto, una paternità imprevista. Come può il cazzaro di sempre crescere un'adolescente che, per di più, lo detesta? Come può essere il salvatore biblico in cui un paio di eletti credono? Prima stagione che vedo lontano da casa, senza la compagnia del mio, di papà, quella di Ash Vs Evil Dead è a sorpresa anche l'ultima: la Starz ha annunciato la cancellazione il mese scorso, nel rumoreggiare amareggiato dei fan. Nonostante quel finale sospeso, che annunciava per il futuro prossimo mondi e avventure alla Mad Max, io dico poco male: la comedy horror si congeda, e si concede secchiate di sangue, morti spassosissime, personaggi sopra le righe. Onestamente, però, iniziava a farsi meno godibile, con il suo ripetere massacri e situazioni grottesche. Più che per l'addio al piccolo schermo in sé, allora, spiace per quello che potrebbe significare per il caro Bruce Campbell, da anni in cerca – senza successo – di una vita dopo Ash: gli toccano forse la tristezza del pensionamento, appese al chiodo motosega e casacca blu? Nel dubbio, non ditelo a papà: che ci si fa vecchi, che il divertimento è bello quando dura poco, che si finisce qui. (6,5)

I retroscena di un programma televisivo alla Uomini e donne. Chi corteggia chi e, alla fine, un'unica scelta da condurre in parata all'altare. Nel mentre, immancabili le manipolazioni degli autori, che da dietro le quinte non si perdono un intrigo o la migliore occasione per aizzare il fuoco. UnReal, partito anni fa su un'emittente ben poco propensa a brillare per qualità, era la commedia nera che intrigava e, zitta zitta, faceva il filo alla stagione dei premi. Protagoniste bravissime, sceneggiature affilate, risvolti malsani. L'ultima volta, per proteggersi, ci si era spinti fino all'omicidio. Shiri Appleby e Constance Zimmer, nonostante tutto ottime padrone di casa, sono ora alle prese con il senso di colpa e un'ennesima edizione di Everlasting. Fuori onda: il desiderio da parte della volubile Rachel di affrancarsi dai ricatti e di far luce su abusi di cui chiedere spiegazioni in famiglia; Quinn, sempre in cerca di pace e Emmy. Sotto i riflettori, invece, si cerca l'amore con un'unica varazione sul tema: lo scapolo stavolta è donna – femminista non così convinta, in fondo – e i corteggiatori saranno dunque ragazzoni aitanti con concezioni agli antipodi. L'idea della Lifetime, in una terza stagione strascicata e poco necessaria, sembra avere esaurito il suo potenziale. Istanze e riflessioni ammiccano spesso al caso Weinstein; i protagonisti, viziosi e insopportabili, si proteggono a vicenda le spalle. C'è poco pepe. C'è, soprattutto, poco trash. Anche in un finale apparentemente risolutivo, tarallucci e vino, in cui l'elemento di maggiore interesse è il promo, in chiusura, della quarta stagione già girata. Resisterò al richiamo della metamorfosi di Rachel, da produttrice a concorrente d'eccezione, con lei che vorrebbe cambiare disperatamente vita e io canale? (5,5)

Recensione a basso costo: Gli acchiappazombie, di Jesse Petersen

Ciao a tutti, amici miei, e buona domenica! Il weekend, oggi, ha portato una nuova recensione. Ringraziando la casa editrice per avermi inviato il romanzo a sorpresa, vi abbraccio tutti e, nella mia solitudine dei numeri primi, vado a vedere un po' cosa mangiare a pranzo. Potrei diventare uno chef, vi avverto! Buona giornata, M.

Titolo: Gli acchiappazombie

Autrice: Jesse Petersen

Editore: Multiplayer Edizioni

Numero di pagine: 223

Prezzo: € 9,90

Sinossi: L'apocalisse zombie ha portato fortuna a Sarah e David. Il loro matrimonio va a gonfie vele. Comunicano bene, condividono le responsabilità e, adesso, stanno avviando un'impresa. Acchiappazombie: per soddisfare le vostre esigenze di eliminazione zombie. Ci sono un sacco di zombie e questo significa un sacco di clienti... Solo che uno di loro non li vuole morti, ma vivi e pronti per la sperimentazione. Gli scienziati pazzi possono essere clienti difficili e, questa volta, Sarah e David potrebbero aver messo troppa carne al fuoco.

                      La recensione

Esattamente una settimana fa, recensivo Shadows, prequel del romanzo che – divertente e veloce – aveva segnato l'inizio della mia tanto desiderata estate. Per una pura coincidenza, proprio sette giorni dopo, ho letto il secondo capitolo di un altro romanzo – altrettanto divertente, altrettanto veloce – che, invece, mi aveva piacevolmente accompagnato in una situazione decisamente meno piacevole: l'ultima settimana prima degli orali. Panico, follia, delirio assoluto. Libri ovunque, post it appiccicati anche tra i capelli e sulle T-Shirt, dizionari aperti sulla scrivania come trappole mortali e, in mezzo a quel pandemonio, un libro animato da protagonisti che vivevano in un disastro ancora più grande e temibile del mio: l'apocalisse. Loro mi avevano insegnato, nel loro piccolo, in quelle poche pagine disseminate di morti, risate e tanto amore, come affrontare l'inevitabile con stile. Senza mai perdere la speranza, il sorriso... e la testa. E, quest'ultima cosa, non è da intendere in senso lato, proprio no!

Finché zombie non ci separi, come l'Obsidian di Jennifer L. Armentrout, non era il libro dell'anno, e non voleva nemmeno esserlo: semplicemente, era la lettura spensierata e buffa di cui tutti, ogni tanto, hanno bisogno. Era un antidepressivo diventato libro. Era L'alba dei morti dementi diventato romanzo. Il tema della fine del mondo è noto mondialmente almeno quanto la mia incostanza: sarò, probabilmente, uno dei pochi lettori al mondo, infatti, a non scalpitare di gioia all'idea di conoscere, a poca distanza di tempo, i risvolti delle saghe che ho letto. Mi stanco facilmente e preferisco che il tempo limi meglio i miei ricordi, in modo da frenare le aspettative ed, eventualmente, la noia, tra un romanzo e l'altro di una serie. Anche con il secondo romanzo di Jesse Petersen ho fatto un'eccezione: sarà finita meglio o peggio rispetto a quella brutta delusione chiamata Shadows? Meglio, decisamente meglio. Gli acchiappazombie, infatti, è perfettamente coerente con il contenuto del primo volume. L'interruzione quasi non si percepisce: è graduale, delicata, naturale. Come Sarah e David non si sono presi una pausa nella loro corsa verso la vita, così l'autrice non ha perso inutilmente tempo prezioso: è tornata, grazie alla nostra Multiplayer Edizioni, in tempi record, con lo stile, i personaggi e la leggerezza che me l'hanno fatta conoscere e, in parte, anche amare. Ancora una volta ha fatto il suo dovere, rispettando promesse fatte e le scarse aspettative di sorta: mi ha divertito. Tanto. Il primo capitolo, con personaggi proiettati dalla routine al set di un film splatter con le risate registrate di sottofondo, aveva più trucchi e più dettagli per fare ridere e sorprendere. Gli acchiappazombie, invece, più vicino ai tanto citati Mad Max e Resident Evil, questa volta, sceglie di parodiare i film più fisici, adrenalinici ed estremi del genere. Ridere con la versione non-morta di Mr & Mrs Smith era facile; si può farlo, invece, davanti alle armi e ai colpi di kung fu di sexy eroine in latex alla Kate Beckinsale? Con la Petersen tutto è possibile. In un'America a pezzi e infestata da gente letteralmente a pezzi, la narratrice di sempre, Sarah, ha lavorato ad una redditizia attività anticrisi e, idolo delle masse, dall'alto della sua nuova mansione, può finalmente fare un'autopsia degli stupidissimi film d'azione, pieni di bellocci e bellocce con le tutine generosamente imbottite, che il suo David l'ha sempre costretta a vedere, in serate molto poco romantiche passate sul divano mezzo sfondato del loro appartamento ormai andato in fumo. 

Perché Hollywood dice un mare di stronzate. Gli zombie non sono affascinanti e romantici come in Warm Bodies, la Pretty Woman di turno non troverà nessun Richard Gere in limousine e smoking a strapparla via dal suo corpulento pappone, le storie d'amore tra adulti non sono come mostra The Notebook, Underworld è una palla colossale. I pantaloni di pelle stringono, fanno sudare le cosce, ingigantiscono preoccupantemente il sedere (colpa loro, non dei fornitissimi magazzi del McDonald sopravvissuti a una catastrofe planetaria!) e non facilitano aggraziati e agili calci fluttunati alla Jackie Chan. Il rischio di somigliare a un Kung Fu panda vestito di nero è dietro l'angolo, siete avvertiti! Da disoccupati a icone, però, in situazioni come queste, il passo è breve: morti tutti, morta la crisi economica. Mentre Finché zombie non ci separi era impostato come un alternativo opuscolo sulla terapia di coppia “fai da te”, Gli acchiappazombie è un manualetto per piccoli imprenditori desiderosi di crescita, arricchimento personale, armi da brevettare e sangue marcio. 

A bordo di un furgoncino ridipinto che richiama quello dell'indimenticabile Scooby Doo, Sarah e David uccidono morti viventi su commissione. E fanno affaroni, signorsì! Un autentico toccasana per l'autostima di Sarah: non deve fare autografi ai suoi fan, ma ha comunque tipi in astinenza forzata che, ad ogni occasione, nella folla, le cercano di palpare le tette. E' la popolare, desiderata e ricca Paris Hilton dell'apocalisse. Shhh... Non vi fate sentire! Lei preferisce Anne Hathaway: più raffinata, meno estroversa e con una tuta attillata che, nell'ultimo Batman, le stava da Dio. La relazione con il suo David è cresciuta, non si è arresa ed è sopravvissuta a un avvento di disgustosa violenza che li ha trovati più forti, innamorati e affiatati di prima. Ma, cosa risaputa, nemmeno loro possono sfuggire alla famosa crisi del secondo romanzo... altro che crisi del settimo anno! Ci sono passati tutti e, con un affascinante scienziato pazzo similissimo a Luke Wilson - non il biondo con il naso storto, quello dei Tenenbaum! - a far girare la testa alla nostra protagonista, riusciranno i due a uscire sani e salvi, con la fede al dito, il cuore al posto giusto e nessun morso bavoso sul collo? Scopritelo voi, tra ironici triangoli sentimentali, zombie bionici e undicenni pestiferi che amano la guida spericolata, la famiglia, l'azione, i colpi di scena finali. Gli acchiappazombie è un libro onesto, leggero, rilassante e coinvolgente che, caso raro, sa restituire ai lettori il poco che promette. Finché il divertimento facile è ciò che cercate, affidatevi a Jesse Petersen: la figlia segreta di George A. Romero e Carrie Bradshaw ha tutte le carte in tavola e, questa volta, sembra essersi divertita a leggere e fare a pezzi anche qualche noioso libro di economia. O, magari, facendo zapping, si è soltato trovata davanti una puntata di The Apprentice; prima di spegnere la TV sul faccione di Briatore, ha elaborato questo suo secondo, esilarante romanzo. Una satira, diluita con tanto sangue e acqua di rose, che fa più che bene il suo sporco e duro lavoro. Per sterminare zombie, infatti, è severamente vietato essere schizzinosi. Le mie tre stelline sono riconfermate e il prezzo del volume si abbassa di ben cinque euro. Anche se, qualche fastidioso errorino di stampa qui e lì, si sarebbe potuto evitare, onestamente, a una rilettura più attenta e accurata.

Il mio voto: ★★★

Il mio consiglio musicale: Capital Cities - Safe & Sound