Titolo:
Il cuoco
Autore:
Harry Kressing
Editore:
E/O – Gli intramontabili
Numero
di pagine: 254
Prezzo:
€ 16,00
Sinossi:
Dalla
notte in cui Conrad arriva a Cobb, niente sarà più lo stesso per
gli abitanti della tranquilla cittadina ai piedi del misterioso
castello di Prominence. Altissimo, cadaverico, tutto vestito di nero,
di lui non si sa quasi nulla. Appena qualche accenno a un passato
aristocratico cancellato da un tracollo economico, notizie di amici
fra i maggiori notabili della lontana città, e infine la sua
professione: cuoco. Appena arrivato prende subito servizio presso la
ricca famiglia degli Hill, una delle più antiche del posto, portando
con se le ricette migliori (e i coltelli più affilati) per
conquistare la loro fiducia. Ma da dove viene? Qual è il suo piano?
E perché non si separa mai dal suo coltello preferito? I suoi piatti
soddisfano i gusti più esigenti, su questo niente da dire, ma c'è
qualcosa di sinistro in lui, di sulfureo. Le sue pietanze non sono
solo buone, sono irresistibili. Anzi, di più: sembrano in grado di
piegare la volontà anche dei meno golosi. In breve l'intera
cittadina verrà soggiogata dalle sue diaboliche arti culinarie, a
partire dalle famiglie più importanti, gli Hill e i Vale, dalle cui
sorti dipende il destino del maniero di Prominence e dell'intera
vallata... Sta per succedere qualcosa nella cittadina di Cobb,
qualcosa che i suoi abitanti ricorderanno per molto, molto tempo.
La recensione
Uno
sguardo agli ingredienti: un cuoco dai piani imperscrutabili; una
città all'ombra di un castello disabitato; due famiglie rivali; tre
rampolli malleabili. Comprimari, sale e pepe quanto bastano. Da
servire al sangue. Tempo di lettura: due giorni.
Se
fosse una ricetta, il romanzo di Harry Kressing – scomparso
ventisette anni fa, con una bibliografia rada e più di qualche
mistero alle spalle – sarebbe una di quelle semplici e stuzzicanti,
da consumare all'impiedi. Breve e affascinante, ha un ripieno che fa
gola – ai golosi, agli appassionati di letteratura gotica – e il
più promettente degli inizi. Già classico a detta dei cultori del
genere, salvato dalla provvidenziale ristampa E/O da un destino di
bancarelle da spulciare e pagine ingiallite, racconta con stile
elegante ed ironico l'arrivo di Conrad in quel di Cobb. Un borgo
fuori dal tempo, in cui nessuno ha dimenticato i livori tra gli Hill
e i Vale. A diverse generazioni da un'accesa faida, i casati vivono
vicini e in armonia. Non abbastanza, però, per unire in matrimonio i
loro primogeniti. Senza nozze, per preciso volere di un lontano
parente, è impossibile mettere piede nel castello di Prominence.
Conrad, imponente e di nero vestito, prende servizio presso gli Hill:
ha toni sornioni, coltelli affilati, ricette sorprendenti. Mangia e
beve a sazietà, facendo a gara con i più voraci del paese.
Rabbonisce cani e gatti rabbiosi con un libro di cucina illustrato
che pensa solo ai loro bisogni. Prende i suoi padroni per la gola.
Prepara cibi deliziosi, che saziano e, insieme, fanno bene
alla linea. Chi è in sovrappeso dimagrisce a vista d'occhio, così,
e una ragazza a un passo dall'obesità riesce a indossare l'abito
bianco; chi è cagionevole per natura, al contrario, mette qualche
chilo sul girovita e acquisisce guance rosse come mele. Qual è la
volontà dell'ultimo arrivato, che svecchia un'aristocrazia in
decadenza, fa scoccare la scintilla, permette l'ingresso delle élite
in quei saloni principeschi ma polverosi? Cosa escogita nell'oscurità
di una cameretta stipata di volumi preziosi e gingilli? Il cuoco è
un intrattenimento sottile, intrigante, in cui servi e padroni si
scambiano gradualmente il posto. A confine fra l'horror e la commedia
nera, fra lo splatter di Sweeney Tood
e il grottesco della Signora Ammazzatutti,
porta un paio di guanti immacolati e un oggetto contundente sotto il
cappotto. La prima parte è piacevole, scorrevolissima; la seconda,
purtroppo, assai meno. E reduce dalla lettura di un romanzo altrettanto difettoso,
similmente deludente nel suo concludersi, ho finito per caricare il
buon Kressing di colpe non sono sue. Non lo sconsiglio, ma
non mi ha preso. Complici la stanchezza e il momento sbagliato –
provato da trame che partono ad arte e si perdono strada facendo -, a
tratti mi ha annoiato. 250 pagine, poche di per sé, mi
sono parse troppe per sviluppare un soggetto, forse, più adatto a un
racconto. L'allampanato Conrad diverte e ammalia – piacerebbe ad
Hannibal Lecter, ma anche ai temibili giudici dei programmi gastronomici di ogni dove -, ma non condivide con noi il suo passato e, nella
cronaca del suo intelligente colpo di stato, c'è poco
o niente per cui meravigliarsi. Il romanzo cuoce a fuoco lento, con
prodotti di prima qualità che sfrigolano sotto il coperchio. Ma la
meticolosa mise en place, l'attesa che mette l'acquolina in bocca, il
profumo ingannevole, non valgono forse il mordi e fuggi: scomodo, e con un ingrediente segreto che non digerisci.
Il
mio voto: ★★½
Il
mio consiglio musicale: Helena Bonham Carter – The worst pies in
London (Sweeney Todd)
